BRAIN-BORN MUSIC

Me asalta la duda.

2010-11-10T02:39:00.003+01:00

Me asalta la duda.

Me deja sin blanca, me amenaza

con una faca, me desordena

el pensamiento y no se lleva nada,

todo lo deja deturpado por el piso,

todo revirándose como una tormenta sobre la tierra

que cerebro y pensamiento enredan,

revolviendo su sustento.

Me asalta, me dice: “dámelo todo”,

y yo tan sólo me quedo en eso, en la duda,

en el no salgo corriendo ni encaro al asaltante

—aunque el asaltante se vista de seda, duda se queda—.,

en el empiezo a dar pero no muevo el brazo,

en el llévatelo todo pero la boca sólo tiembla.

La duda me asalta, y se va corriendo,

rauda y veloz, avestruz de las tinieblas,

maldita duda cobarde

que ni un minuto tan sólo de mi vida no entreveras.

con el músculo, con los brazos abiertos

2010-10-15T00:08:00.007+02:00

¿Qué sería, ¡ay de mí!,
sin este preciado reloj
adquirido cuando comenzó a contar el tiempo
y los vientres aún no significaban?
Suavizaban las mejillas y los horizontes
sin mayores pretensiones,
sin excitación ni miembro duro.

Este reloj puede ser otros.
Éste lo compré hace poco,
cuando aquello que parecía futuro
se mostró como un presente palpitante
pestañeando abundantes días de sol
en medio de la tormenta.

¡Pequeño reloj que vienes del Paraguay
pero antes de la China en cajas amontonadas
con tantos tus hermanos polizones…!

Y llegas a nosotros a imponernos
tus doce números arábigos,
tus peldaños que escalan segundo a segundo
el sudor del minuto.
La aguja menea eternamente su cintura
dulce, se desmiembra en la hora
que con saliva ingiere,
ya marchita,
avanzando un paso más hacia la muerte,
un gateo más vivos
hacia alguna suerte de conocimiento,
celebrando,
como un orgasmo desorbitado,
un berrido más alto de animal
de la juventud y la experiencia.

Doy las gracias
con los brazos abiertos
por el placer de llegar más dentro
de palpar con el músculo
de todo lo amado su máxima esencia.

Florianópolis, 14/10/2010.

De que são feitas as línguas?

2010-09-07T04:04:00.007+02:00

De que são feitas as línguas?

De una ciencia profunda que degusta

cavernas intestinales, prehistorias

de sudor y carne prieta, masas amorfas,

ontologías del orgasmo y la saliva.

La lengua, amigos míos,

no se encuentra en los libros, se encuentra

en las bocas de dientes húmedos

y besos afilados, en los labios

de quienes besan la lectura sin la fricción

genital del ego, de quienes no se regocijan

en el poder de una inteligencia

vertida al suelo infértil como semen seco.

¿De qué están hechas las lenguas, señores

filósofos?

De potencialidad exponencial

de besos, de latigazos sinceros de excitación

y belleza, de pelos retirados

como flores emergentes de la sobria resaca

y el recuerdo ebrio.

De la heurística de morder pieles suaves

en desconocidos honestos, de la epistemología

pura de abundante sexo, de la pereza salvaje

que erradica la ignorancia, del placer sincero

del silencio, de la hipocresía inútil de hablar

ante el miedo de besar con todo el alma,

por los siglos de los siglos,

esa lengua palpitante que construye el universo.

Florianópolis, clase de Linguística Geral, 07/04/2010

Spanish educational video by Academia Isla

2010-09-07T04:00:00.002+02:00

En Salamanca, creo que noviembre de 2009, en la Academia Isla. donde trabajé encantado como profesor de español, también colaboraba en los vídeos promocionales de la escuela...

No sabía que horadases por aquí

2010-05-28T04:31:00.001+02:00

No sabía que horadases por aquí,

que este mi porvenir fuera tu cauce, que tu caudal

persiguiera la sequía de mi cuerpo,

tan ávido de descubrimientos, tan sediento

de barro, con tan turbias inquietudes.

No lo sabía.

Que en un pasado acuático, a nuestro alrededor,

abrazos para beberte el ingenio destruyera.

Existo por ti, ocho de cada diez miserias

de mi cuerpo te pertenecen, ocho de cada diez

húmedos placeres que me drenan.

Y no sabía que por dentro de mí

tus meandros sibilantes alimentaran caracoles,

tortugas de tierra, cocodrilos,

elefantes, libélulas y proxenetas,

murciélagos que por ti pierden la garganta

y la cabeza, moluscos y reptiles

que por la transparencia clarividente

de tus olas se aceleran.

Te quiero —¿Agua te llamabas?—:

Te pertenece la sed que me alimenta,

la sed que por el odio conseguirá algún día

que todos los tragos que has de dar al mundo

emanen como veneno

de la humanidad inalienable de una sola lengua.

Lamo tu manantial y tu desembocadura,

tus remolinos y laberintos que nadie ve

pero retruenan

—si la suerte suena, sueños lleva…—,

tus grutas desorbitadas donde todo es frío

y el viento llueve contigo, reivindicando a mares

la perfección insaciable de la naturaleza.

No haré el amor contigo

2010-05-28T04:21:00.003+02:00

No haré el amor contigo. Lo nuestro
será sexo silvestre, con mosquitos
de por medio, con tierra
en el paladar, seca y con espinas reflectantes
la agricultura ecológica de nuestro encuentro.

Así será.
Nada de caricias
o miradas profundas.
Sólo cultivo biológico. Fuera
insecticidas, herbicidas, fungicidas
y acuerdos. Nada de confesiones
ni historial amoroso.

Sólo tierra, sólo arena, sólo piedras,
sólo agropecuaria de dos silencios
que se lamentan por no haber nacido antes
o muerto más tarde
para tener más tiempo
de labrarse la espalda,
reforestarse por dentro
en el runrún inconsciente de lo nuevo,
lo que atrae por misterioso. Por desconocido
te mereces tantas rústicas incógnitas,
tantos vericuetos,
tantos laberintos rudimentarios y obscenos.

Pero nada de amor. Sólo sexo,
pues esos labios habrá que cosecharlos,
deglutirlos, martillarlos
con la cruel necesidad de los secretos.

No puedo soñar contigo y eso duele a rabiar.
Duelen a rabiar los paraísos perdidos,
la constelación confusa en que no penetraremos.

Indómito ser, viva tu alma
en que no volaré
hacia el más profundo gemido del universo.

Adrián Ballester, Pablo Antón Mira y Carlos Maroto en Moratalla (Murcia) - 28/12/2009

2010-01-18T15:05:00.002+01:00

Éste es un video del mini recital que ofrecimos mis amigasos Adrián Ballester, Pablo Antón Mira y yo en Moratalla (Murcia) el pasado 28 de diciembre de 2009. Una noche preciosa en la que compartimos nuestra música y nuestra poesía con los amantes de la poesía de Moratalla, que nos invitaron a compartir la suya con nosotros. ¡Gracias!

Nuevo site en myspace

2009-12-10T09:53:00.004+01:00

Os invito a conocer mi nuevo perfil en myspace, con canciones de los conciertos en "EL SAVOR" (Salamanca / España).
www.myspace.com/guerola

"Odara" - Carlos Maroto Guerola y Maciá Forteza Crespí

2009-12-07T22:19:00.001+01:00

Grabación del concierto ofrecido por Carlos Maroto Guerola & Maciá Forteza Crespí en la sala "El Savor" (Salamanca / España) el 17 de noviembre de 2009. "Odara" (letra y música: Caetano Veloso")

No sé qué hacer con mi vida

2009-12-01T09:58:00.003+01:00

Grabación de Carlos Maroto Guerola & Maciá Forteza en El Savor, Salamanca, el 17 de noviembre de 2009. "No sé qué hacer con mi vida" (letra y música: Carlos Maroto Guerola; arreglos de Maciá Forteza basados en los arreglos iniciales de Carlos Arce Moreno)

Amores Imperfectos

2009-09-28T22:29:00.002+02:00

La obra Amores Imperfectos fue concebida de forma colectiva por sus actores, componentes del Club de Lectura de la Biblioteca del Centro de Desarrollo Integral para Adolescentes y Jóvenes CEDIPAJ, que plantearon inicialmente los temas que querían abordar y, más tarde, los personajes que pondrían en escena esa temática, relacionada principalmente con los problemas de los adolescentes y jóvenes de su contexto social. A partir de esa base, comenzamos a trabajar en la escritura del libreto. La obra fue representada en el Colegio Santo Domingo Savio, de la zona Sud de Cochabamba, Bolivia, el día martes 25 de agosto de 2009, con motivo de la Semana Cultural en conmemoración de las Bodas de Plata de la ONG Taller Cultural Tinku. La obra fue redactada y co-dirigida por los responsables de la Biblioteca: Carlos Arce Moreno y Carlos Maroto Guerola.

PERSONAJES:

EL POETA
LA PASIVA
EL MALO
LA TRAVIESA
EL BUENO
LA CONSEJERA
LA GRIPE A
INTERNET
LA PERDICIÓN
LA VOZ DE LA CONCIENCIA

ACTO I

ESCENA I

(El escenario es completamente negro. Todos los personajes aparecen en escena, todos petrificados, sin moverse. Todos visten ropa negra, de forma que, con el efecto de la luz, sólo se percibe desde el público la cara, las manos y los pies descubiertos de los personajes. El foco ilumina a los personajes que hablan, que entran en movimiento. El orden de los personajes en el escenario es el orden en que aparecen las personas en el apartado “Personajes”)

EL POETA - (El foco ilumina al poeta, que entra en movimiento. Dirigiéndose a La Pasiva, empieza a recitar.)

"Puedo escribir los versos más tristes esta noche
Escribir, por ejemplo: “La noche está estrellada, y tiritan, azules, los astros, a lo lejos”.
El viento de la noche gira en el cielo y canta.
Puedo escribir los versos más tristes esta noche. Yo la quise, y a veces ella también me quiso.
En las noches como ésta la tuve entre mis brazos. La besé tantas veces bajo el cielo infinito…"

(La Traviesa, que entra en movimiento, le interrumpe bruscamente)
LA TRAVIESA - ¡Calla mentecato! Poeta, ¿no te das cuenta de que la Pasiva no te da bola? ¡Eres un flojo! ¡Siempre con tus poesías! Tienes que cambiar de táctica o de objetivo, ¡looser! (haciendo una señal con la mano)

EL POETA – Pero Traviesa, mi corazón arde en deseos por la Pasiva (señalándola), cuán inocente ella es, cuán bella, cuán pasiva… Mírala, obsérvala, tócala (piensa un instante…), no, mejor no la toques… Ten por seguro que nunca saldrá de su pasividad, de su vulnerabilidad. ¡Es tan maleable! ¡La adoro!

LA TRAVIESA – ¡Congélate y déjame en paz, que eres un pesado! (El poeta se congela. La Traviesa se dirige a la Pasiva, que se descongela)

LA PASIVA - (con dejadez) ¿Sí?

LA TRAVIESA - ¡Pasiva! ¿Sabías que el pelele del Poeta está locamente enamorado de ti? Dice que le chifla tu vulnerabilidad. ¡Vaya peregrino!

LA PASIVA – Bueno… Puff… no sé… hombre, si tanto le gusto, a lo mejor debería darle un poco de bola… pero… no sé… a mí quien me fascina es el Malo, aunque bueno… no tanto… no sé… depende… quiero decir… depende… Pero creo que el Malo está buenamente enamorado de vos…

LA TRAVIESA - ¡Qué changa desabrida! A mí me tiene sin cuidado que el Malo se fije en mí, me repugna su maldad, su mala fe, su mala leche, en fin, su mala onda. Yo soy más de… en fin… bueno… quien me gusta es… El Bueno… El Bueno es un ñato como Dios manda, hecho y derecho, con los pies en la Tierra y la mente en el cielo, un hombre de provecho. (suspirando) ¡Ah, el Bueno!

(La Pasiva hace un gesto de indiferencia y se congela)

LA CONSEJERA – (Se descongela y se dirige a la Traviesa) Traviesa, deja que te ilumine con mis sabios y lúcidos consejos. Escuché casi sin querer la conversación que mantenías con la Pasiva. El Bueno por desgracia está prendido por mis encantos consejeros, por mi sensatez, por mi diafanidad, por mi lucidez... Si quieres que el bueno se fije en ti, deja tu desfachatada forma de actuar, déjate de travesuras sin sentido y encandilarás al Bueno, que tan bondadoso es, tan benévolo, tan beneficiente, tan venerable, tan beneplácito, tan benedicto… y por eso tanto me ama. Ese es mi consejo. He dicho.

(La Traviesa hace un gesto de picardía y se congela)

LA CONSEJERA – (dirigiéndose al público) – No obstante, quiero ahora referirme a otro asunto peliagudo, que no deja de rondar por mi despejada y oportuna cabeza. He de hablarles de algo que me quita el sueño y el hambre, que me hace suspirar, me encoge el corazón y me hace sentir mariposas en el estómago. Algo que me hace dar millones de consejos, que potencia mi carácter consejero de Consejera. Es mi gran amor, ahí lo tienen: La Gripe A: A de angelical, A de autoestima, A de auspicioso, A de auge, A de apto…

EL MALO – (descongelándose de manera abrupta) - ¡A de Animal! (se congela abruptamente)

LA CONSEJERA – (muy emocionada) Les aconsejo que para protegerse del amor de mis ensueños, o sea, la Gripe A (señalándola), cubran su boca al toser o estornudar con un lindo pañuelo o con su brazo… ¡mas nunca con las manos! Que utilicen el antebrazo, que se laven las manos con agua y harto jabón, pero sobre todas las cosas… ¡Nada de darse la mano! Y mucho menos… ¡Nada de besos y abrazos..! (se congela)

EL MALO – (descongelándose) ¡Qué pesada esta Consejera! ¡Todo por esa embustera! ¡Pinche Gripe! A mi me late que hay algo detrás de todo esto… (se congela)

LA GRIPE A – (Se descongela y, dirigiéndose al público) Tuve que inventarme a mi misma… Mi economía andaba de capa caída, hasta que se me ocurrió ser lo que soy ahora, tanto chanchito junto que decidí mezclarme con ellos en el chiquero y empezar a vender medicamentos y barbijos en mi contra a diestra y siniestra, sin ton ni son, dele que te dele… Y ahora todo va mejor… Gracias a mi amor no correspondido, él que tan bien difunde las pésimas noticias sobre mis víctimas, que tanto pavor crea en sus usuarios, mi amorcito… ¡INTERNET! ¡Internecito, yo te amo!

INTERNET – (descongelándose) ¡Pinche Gripe! No tienes nada que hacer, ¡virulenta!¡pandémica! Mi corazón cibernético, que tantas relaciones superficiales crea a través de mi red, que tanto daño hace a la juventud, pertenece, ¿cómo no? a la Perdición, ese ser abstracto que me pierde, me enajena, me descompone, ¡Oh Perdición mía! ¡Alma rebelde, qué perdido me tienes! ¡Por ti vendería el correo electrónico! ¡Por ti dejaría el messenger!

(La Gripe A se suena la nariz, tose aparatosamente y sin precaución sobre el público y se congela)

LA PERDICIÓN – Internet, bien se que te mueres por mis huesos pero… no soy buena para ti, yo ya poseo un lazo indestructible con la Voz de la Conciencia. ¿Por qué? Porque siempre me tiene en cuenta, siempre aparezco en ella cuando hay que tomar una decisión controvertida, porque siempre soy una opción… (olvidándose de la Voz de la Conciencia) ¡Oh! ¡Es más, ahora estoy viendo una ocasión para corromper a alguna víctima! (señalando a todos)

LA VOZ DE LA CONCIENCIA – (Descongelándose y con tono parsimonioso) - ¡No seáis así, insensato!

POETA - (se descongela) - ¿Qué dijiste, Voz de la Conciencia? (Cada vez que alguien pronuncia “Voz de la Conciencia” o “Voz”, todos los personajes emiten un sonido vocal grave. Ahora, todos se descongelan, y con las manos hacia el cielo emiten ese sonido y se vuelven a congelar)

LA VOZ DE LA CONCIENCIA - ¡No he dicho mentecato, he dicho insensato! ¡Este poeta no tiene muchas luces pero me enciende, oh Poeta, ¡pero vaya que me obnubilas!

POETA – (El poeta sigue con el poema y todos quedan congelados)

"Ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la quiero. Es tan corto el amor, y es tan largo el olvido.
Porque en noches como ésta la tuve entre mis brazos,
mi alma no se contenta con haberla perdido.
Aunque éste sea el último dolor que ella me causa, y éstos sean los últimos versos que yo le escribo."

FIN DEL ACTO I

ACTO II

ESCENA I - EL MALO, LA TRAVIESA e INTERNET

(Los personajes aparecen vestidos de forma habitual. El escenario es un cuarto vacío, con dos sillas blancas y una mesa blanca. El Malo y la Traviesa escriben cada uno en unos teclados cuyos cables van a las manos de Internet, sentado en posición de loto sobre la mesa en el centro del escenario. Internet mantiene su vestimenta negra, pero con una arroba grande en el pecho)

EL MALO – (tecleando y hablando en voz alta) – Hola

INTERNET – (en tono totalmente impersonal y apático) - Hola

LA TRAVIESA – Hola, ¿qué tal?

INTERNET – Que dice que hola qué tal

EL MALO - ¿Cómo te llamas? ¿Puedes describirte?

INTERNET – Que dice que cómo te llamas, que te describas

LA TRAVIESA – Pues… Me llaman la Traviesa, tengo 17 años y soy de Cocha, soy alta, guapa y me gusta tomar en serio las relaciones entre las personas.

INTERNET – Oye Malo, que dice que la llaman Traviesa, 17 años, Cochalita, alta, guapa y seria con sus relaciones.

EL MALO – (para sí, sin teclear, sonriendo hacia el público) ¡Es la Traviesa! ¡Es mi oportunidad de conquistarla! ¡Seré, como soy, Malo y mentiré, haciendo honor a mi maldad y a mi mala fe! ¡Ah, me olvidaba, y a mi mala leche! (tecleando) Yo tengo 25, soy extranjero, y soy bastante alto, requeteguapo y por supuesto que me encanta tomar en serio las relaciones, tanto que nunca me río cuando estoy con alguien (mira al público con complicidad, emitiendo una risa maliciosa). Soy todo un partido.

INTERNET – Es un gran tipo, dice, y que no se ríe.

LA TRAVIESA - ¡Genial! Yo ya me río por los dos, ¿te gustaría que nos viéramos?

INTERNET – Que si quieres verla

EL MALO – No puedo… Mis padres me castigaron porque dicen que soy desobediente y rebelde, que nunca les hago caso, y que soy malo, honrando a mi nombre, a mi mala onda, así es que soy, es bien cierto, no lo puedo evitar (dice meditabundo, orgulloso)

INTERNET – Dice que no le viene bien

LA TRAVIESA – Bueno, tú te lo pierdes

INTERNET – Que tú te lo pierdes

EL MALO – Bueno, tengo unos amigos que tal vez organicen una fiesta esta semana… Si te interesa te aviso, te mando un e-mail y un sms con los detalles. Te conviene, créeme. (Fanfarroneando) No te conozco mucho pero creo que soy el hombre de tu vida .

INTERNET – Que hay una fiesta… o algo así, que ya te mandará los detalles a través de mis servicios.

LA TRAVIESA – Ok, mis padres también están enfadados conmigo porque dicen que siempre consigo lo que quiero y que soy una mentirosa, pero si me dejan, iré.

INTERNET – Bueno, ya me cansé, me desconecto.

EL MALO y LA TRAVIESA - ¡Pucha, se colgó! ¡No hay conexión!

ESCENA II - LA CONSEJERA, LA PASIVA, EL BUENO y EL POETA

(El escenario se divide en dos partes, en una se encuentran la Consejera y la Pasiva, y en la otra el Bueno y el Poeta. Aparecen todos congelados. Cuando el foco ilumina la parte izquierda del escenario se descongelan la Pasiva y la Consejera, que reanudan un diálago supuestamente anterior)

LA PASIVA – (apática y con desdén) Consejera, ¿y tú crees que me importa lo que tú hayas podido sufrir o sentir con el cambio del campo a esta ciudad?

LA CONSEJERA – Pese a que no te importe, porque en realidad nada te importa y eres voluble y sinsentido y no sé ni por qué te tengo como amiga –será que eres la única que me aguanta, o ni siquiera, pero no dices lo contrario-, te contaré que me vine del campo a la ciudad siendo aún bien joven (más aún de lo que soy ahora), en busca de mejores horizontes y más amplios.

LA PASIVA - ¿Y?

LA CONSEJERA – Te aconsejo que prestes atención y no seas insolente. Te decía, Pasiva, que una de las cosas con las que tropecé fue con una piedra, no, es broma, tropecé con una diferencia en el trato, una ligera marginación subrepticia.

LA PASIVA - ¿Ictericia?

LA CONSEJERA – No, subrepticia quiere decir “que se hace o se toma ocultamente y a escondidas” y no “enfermedad caracterizada por coloración amarilla de la piel, debido a la presencia en la sangre y en los tejidos de pigmentos biliares”

LA PASIVA – Ah

LA CONSEJERA – Aquí en la ciudad, sin embargo, puedo continuar estudiando, y de ahí estos vocablos. ¡No me interrumpas más! Al principio la gente me discriminaba, por lo que tuve que modificar algunos aspectos de mi personalidad, por ejemplo, me volví más fashion, más in, más out, más in&out, más guau, y en ese afán despertó en mí el don de la consejería, y la verdad que perdí un poco de mi misma, pero no hay mal que por bien no venga, y más vale pájaro en mano que ciento volando.

LA PASIVA – A quien buen árbol se arrima…

LA CONSEJERA – Amanece más temprano.

(La Pasiva y la Consejera se congelan. En el otro lado se descongelan el Bueno y el Poeta, que reanudan una conversación supuestamente anterior)

EL BUENO – (ingenuo) Poeta, ¿y cómo es que dices que te sientes solo, taciturno, y anacoreta?

EL POETA – (fanfarrón y cursi) "Estoy solo, pues solo nací
Y así me hei de ir
Soy taciturno
Porque bebo en taza y soy nocturno
Y anacoreta
de tantas veces que me rompieron la jeta."

EL BUENO – Ah, mirá vos. ¿y lo de fanfarrón de donde te viene?

EL POETA – El ser humano, mediocre, medio, básico, no entiende la sensibilidad poética. Es menester una gran dosis de abstracción para entender el alma del poeta. Así, decidí recluirme en mi soledad (gritando) ¡Cuán sula deambula el alma de un poeta en medio de la tormentosa vida cotidiana de los hombres mediocres! ¡Incomprendida la pobre alma, sin pena ni gloria! Y por ello es, que a base de semejante incomprensión he de fanfarronear, para fingir que soy todo aquello que no soy, todo aquello de lo que carezco. ¿Entendisteis?

EL BUENO – Yo también estoy un poco fregado, la verdad.

EL POETA – "Amigo Bueno:
Fregado, mal has estado
Contadme vuestra desdicha
Intrascendente mortal, atillcha"

EL BUENO – En realidad soy una víctima de la sociedad injusta y cruel en que habitamos, es tal la maldad que nos rodea, que un Bueno como yo, está abocado a que otros de él se aprovechen. Estamos aquí para morir o para matar, pues yo para morir…

EL POETA - "Como el toro he nacido para el luto y el dolor, como el toro estoy marcado por un hierro infernal en el costado y por varón en la ingle con un fruto."

EL BUENO – ¡Oye Poeta, cállate que estoy hablando!

EL POETA – Perdón

EL BUENO – ¡Si hasta mis padres me castigan por ser tan inocente! Estoy harto de este estigma de bondad, habré de ser pues malo.

EL POETA - ¿Hacemos un rendez-vous en tu casa?

EL BUENO - ¿Un rende qué? No dejas tus mentecateces.

EL POETA – Una fiesta, farra, jarana, chupa, sarao, fandango, ignorante.

EL BUENO - ¿Un ignorante en mi casa?

EL POETA – ¡No, ignorante tú! ¡Inculto! ¿Organizamos una fiesta en tu casa?

EL BUENO – (Dubitativo) Ya pues… mis padres no lo verán bien pero… todo sea por un amigo…

EL POETA – A quien buen árbol se arrima…

EL BUENO – Amanece más temprano.

(El poeta y el bueno divisan la otra parte del escenario, a la Pasiva y a la Consejera, y ambos quedan prendidos, con la boca abierta)

EL POETA – Mira que la vida me sonríe, ¡he ahí mi musa!

EL BUENO – Mira que la vida me sonríe también, ¡he ahí de mi corazón la intrusa! ¡Pucha, todo se pega menos lo hermoso, ya me estoy pareciendo al Poeta! ¿Las invitamos a nuestra fiesta?

(El Poeta y el Bueno se acercan a la otra parte del escenario, saludan a La Pasiva y la Consejera, éstas se descongelan, y todos juntos hacen mutis por el foro)

ESCENA III - LA PERDICIÓN y LA VOZ DE LA CONCIENCIA

(El escenario sigue siendo negro, pero aparecen algunos elementos típicos urbanos [banco de plaza, farola, basurero público, etc.] La perdición aparece en escena, de gabardina, con el cuello levantado, con aire de fugitiva e incógnita, fumando y con una botella de trago en la mano. Sobre el fondo negro, aparece una luna menguante y varias estrellas, para dar idea de nocturnidad. La Perdición se desliza de manera furtiva por la ciudad nocturna. Un haz de luz ilumina el deambular de la perdición)

LA PERDICIÓN – (pensando en voz alta) Qué frío, quien pudiera encontrar un rinconcito para acostarse, esta noche perruna que se me mete en los huesos, y nadie me da cobijo, tan malo es mi aura, tan desgraciada es mi estirpe, tal es mi mal agüero, tan qhencha, así es la perdición que soy, así me parió mi madre y así he de morir, desgraciado y contagiador de desgracias. La peste. Pero ¡Ay de mi! ¡Ay de mi corazón embaucado por la dulce voz de la conciencia! ¡Mi antítesis, mi antídoto, mi mímesis, mi síntesis, mi simbiosis, mi trombosis, mi silicosis! ¡Voz de la Conciencia, amor mío, la única capaz de cambiar mi depravado destino!

(Cuando termina su monólogo, repentinamente se topa con La Voz de la Conciencia, que está vestida en tonos claros, y en la cara tiene un espejo donde se refleja la cara de su interlocutor. Se encuentran en escena, y es entonces que el escenario se ilumina tenuemente. En ese momento, La Perdición suelta abruptamente el cigarro y oculta la botella de alcohol, avergonzado)

LA VOZ DE LA CONCIENCIA - ¡Ahá! ¡Bicho malo nunca muere! ¡Ya estás por aquí, sabandija!

LA PERDICIÓN – (en tono nervioso, tartamudeando) Pepepepepe… pero, amor mío, digo, cariño mío, digo, voz, digo, vocecita, rumorcito, soplidito, ¿cómo usted por aquí?

LA VOZ DE LA CONCIENCIA – ¡Ah bribón! ¡Sabes cuán malo es el trago para ti, rata inmunda! ¡Y ese cigarro cancerígeno, que corroe tus pulmones, tus dientes y tus uñas! ¡Pecadooooooooooooor! ¡Arrepiéntete! (La Voz de la Conciencia pone sus manos sobre la cabeza de la Perdición, a modo de ritual y gritando dice) ¡Fuera Satanás! ¡Fuera de este ser melindroso y piojoso!

LA PERDICIÓN – (con aire arrepentido) Qué bien que me exorcices, en verdad, quería hablar contigo, Vocecita, dulce susurrito, arrullo para mis oídos, quería en verdad… tomarte en matrimonio.

LA VOZ DE LA CONCIENCIA – (sorprendida) ¿Cómo?

LA PERDICIÓN – Come nomás si tienes hambre (ofreciéndole repentinamente un mendrugo de pan que extrae de los bolsillos de su gabardina)

LA VOZ DE LA CONCIENCIA – Sí, muchas gracias, muy amable. ¿Qué decías?

LA PERDICIÓN – Que me gustaría tomarte en matrimonio.

LA VOZ DE LA CONCIENCIA - No, matrimonio no, gracias, pero tomar té sí. No estaría mal para acompañarlo con el pancito.

LA PERDICIÓN – (sacando una bolsita de té de la gabardina y un vaso) – Oye, pues mira, por aquí tengo una bolsita, aquí tiene, susurrito. Ya pues, ¿me acepta como esposo? Puedo cambiar, dejaré mis malos hábitos, mis malas conductas, me internaré en un reformatorio, donde haga falta, sé que eres la única capaz de salvarme del camino erróneo.

LA VOZ DE LA CONCIENCIA – Bueno… en verdad, no te convengo, pues verás, no soy muy divertida, me quedé sin amigos ha tiempo atrás. Soy muy pesada, así tipo, siempre digo que no a todo, merodeo sin cansancio por la mente de las personas, que si esto sí, que si esto no, que si esto te va a ir mal, que si te conviene, que si… muy cansina, y bueno, yo como quieras, ¿no? que para que uno que me ofrece matrimonio no me voy a andar con remilgos, pero que soy sosa, ¿eh? En realidad mi amor es el Poeta, pero… si tienes un poco de plata y eres de buena familia… hasta la Voz de la Conciencia se vende por unos pesitos. Acepto.

LA PERDICIÓN – Hombre en ese caso… Familia… pues no, mi padre murió de cirrosis y mi madre me abandonó ya hace tiempo, he pasado problemas con las drogas… y bueno, plata lo que se dice plata… plátano tengo por aquí si quieres (sacando un plátano de su gabardina)

LA VOZ DE LA CONCIENCIA – A nada… (Acepta el plátano y se marchan de la mano, mientras la Perdición le da un trago a la botella de alcohol y mira hacia el público con sonrisa cómplice)

ESCENA IV – LA GRIPE A e INTERNET

(En el centro del escenario nuevamente aparece una mesa sobre la que se sienta Internet en posición de loto;, un cable emerge de su mano, que va a dar a un teclado, que teclea La Gripe A, que escribe un blog. Mientras, Internet hace “Om” como un mantra)

LA GRIPE A – Aunque nací en México, o eso dicen, en la frontera con los Estados Unidos, no me considero ni de aquí ni de allá, vengo a ser lo que se denomina ciudadana del mundo, así, mundana, campechana, así soy, para todo valgo, igual enfermo, que mato, así, eh, de buenas a primeras, que te pillo desprevenido, y chas chas chas, estornudos, carraspeos, toses, dolores de garganta, de cabeza, mocos a diestra y siniestra, dolores musculares, ¡ay que gusto! ¡qué delirio! Y todo esto oye vino porque como ya dije yo venía de los cerdos, y bueno, resulta que así como el modo consumista y lucrocéntrico de la cosmovisión occidental, los pobres chanchitos han quedado hacinados así en la mitad de chiqueros que hace cincuenta años, y claro, estornuda uno, y estornudan todos, así es, y claro, pues se contagian, y este hacinamiento, llamó a las moscas, oye, y las moscas pues fueron que si para aquí que si para allá, porque claro, como tienen alas, pues las usan, y se van y contagian, porque muy pulcras no son. En fin, que así fue la cosa, la primera víctima, la segunda, y uno empieza y no puede parar ya, matar amigos, está mal decirlo, pero es un vicio, o yo lo veo así. Y claro, súmenle a esto, que todos los remedios contra mi persona, bueno, quiero decir, contra mi virus, los fabrica el mismo laboratorio, dirigido, claro, por el mismo hombre, que ha llegado a ser, secretario de defensa de un país muy importante, de cuyo nombre no quiero acordarme. Y claro, piensen, los musulmanes dejaron de comer cerdo por una peste hace ya… puuuuffff… muuuuuuchos años, y claro, imaginen que por esto de la gripe dejamos de besarnos, abrazarnos, darnos la manito, así, para saludarnos nomás, y claro, el roce es el cariño, ¿y qué es, portanto, el desroce? ¡EL DESCARIÑO! Y así vamos, abocados, a una eternidad sin besos de buenas noches, sin un hola qué tal cuánto tiempo, ven que te apachurro, ven a mis brazos. Que hay que tomar precauciones, como en todo, claro está, soy peligrosa, puedo matar, y les mataré, pero en fin… ustedes sabrán. Desde aquí se despide la Gripe A, desde su blog http://www.lagripeanoestanmala.tos/

ACTO III

TODOS LOS PERSONAJES

(Todos los personajes se encuentran con barbijo en una fiesta en la que suena música y todos bailan. La luz se enciende y se apaga, a imitación de las discotecas. Suena “Hey boy, hey girl” de The Chemical Brothers. Se ven en grupos [de derecha a izquierda]: El Poeta, el Bueno e Internet; en otro grupo, La Pasiva, la Traviesa y la Gripe A; y en otro, la Consejera, la Perdición y la Voz de la Conciencia).

(Baja el volumen de la música y se escucha hablar a los personajes, que hablan para aquellos personajes que se encuentran en sus grupos mencionados arriba)

EL POETA - ¡Mira a mi amor la Pasiva, cuán lasciva, se la ve tan voluptuosa con esta bebida espirituosa!

LA PASIVA - ¡Oh, mira mi Malo, qué malote, qué rebelde, qué indomable, qué peligroso, en cualquier momento hace una de las suyas y chás! ¡Nos convierte al mal! ¡Amor mío, Malote, quién fuera pecado para estar dentro de ti!

LA CONSEJERA – (la Perdición y la Voz de la Conciencia se acurrucan acaramelados, la Consejera, aburrida, refunfuña para sí misma). ¡Oh, qué seres aburridos! Este ambiente no es propicio para mi cotidiana labor de consejería, cuánta insensatez, ¡cuánta inconsciencia! Hasta la Voz de la Conciencia se hunde en este torbellino de fatuidad, mírenla, tomada por la Perdición. ¡Es el fin del mundo! ¡Gripecita, si me pudieras oír, si tuviera el valor suficiente para hablar contigo! ¡Acaba con estos seres contagiosos, y no les perdones, Gripecita Acita mía, porque sí saben lo que hacen!

(Cambia la música, suena “La Primavera” de Las cuatro estaciones de Vivaldi y la Danza Húngara de Brahms)

EL BUENO – ¿No creen amigos contertulios, que está la noche amena pero trivial, un tanto obscena? ¿Consideran que es éste el ambiente en que la juventud ha de relacionarse, tan cerca de vicios, tentaciones y concupiscencias?

INTERNET – Bien observas, amigo Bueno, en realidad estimo que no es este el lugar ni la circunstancia para que jóvenes como ustedes se relacionen, pues según mi cibernético parecer, una buena manera de relacionarse, sin tocarse, lejos del peligro, es a través de mis interfaces, de las redes sociales y páginas web que yo coordino y manejo, un tanto deshumanizadas, pero seguras, nada de enfermedades, sin nada de roces. El roce hace el cariño y cosas mucho peores.

LA TRAVIESA – Amigas Pasiva y Gripe A, ¿cómo la pasan? A veces, aunque no lo crean, un aire de profundidad me invade, haciéndome sentir culpable de ese mi superficial carácter habitual, tan común a la sociedad, vestimos máscaras que ocultan el verdadero rostro de nuestras almas, y así pues, nos vemos condenados a la infelicidad de los complejos y las torturas existenciales. ¡Tan necesaria es la sinceridad con uno mismo y con los demás! ¿Qué opinan, amiguitas? ¿He de lanzarme a por el Bueno? ¡Bueno, pero que estás rebueno!

LA GRIPE A – No te pongas tan existencial que nos amargas la existencia. (Para sí) Tengo que hacer que estos seres se besen y se contagien. ¡Perdición! ¡Ven aquí! ¡Dile al DJ que se deje de esta música beata y que se ponga un cd de lascivo reggaetón! ¡bien machista lo quiero!

LA PERDICIÓN – Voy a consultar con mi amorcito porque… bueno.. ella es la Voz de la Conciencia y sabrá que es lo mejor para la sociedad en este momento.

LA GRIPE A - ¡Cállate mandarina! ¡Y haz lo que te digo!

LA PERDICIÓN – Como usted mande, señor Virus.

(La Perdición se va y suena música de reggaetón. Todos los personajes bailan alocados y se disponen en parejas de la siguiente forma Poeta-Pasiva, Malo-Traviesa, Bueno-Consejera, Perdición-Voz de la Conciencia. Mientras bailan todos empiezan a abrazarse y la gripe A va pareja tras pareja tosiéndoles encima.)

LA GRIPE A – Bésense, insensatos, ¡el amor les llevará a la ruina! ¡Este mundo está hecho para el odio! ¡Crean en el amor y el amor les destruirá! ¡Esta sociedad globalizada y capitalista necesita tanto de nuestro odio! ¡Odiénse los unos a los otros, como yo les he odiado!

(Los personajes continúan bailando, felices. De repente, en el sonido álgido de la música, todos empiezan a toser y a separarse, y uno tras otro, van desmayándose y tosiendo sobre el escenario, en el orden en que aparecieron en el Acto I. Mientras caen, suena la música “Thus Spoke Zarathustra - 2001 : A Space Odyssey” de Richard Strauss)

FIN

(Aplausos del público)

Taller de Literatura Creativa "Adela Zamudio"

2009-09-28T22:13:00.010+02:00

A continuación, les ofrezco los textos que he producido dentro de las actividades del Taller de Literatura Creativa "Adela Zamudio" que he co-dirigido con Carlos Arce Moreno en la biblioteca del Centro de Desarrollo Integral para Adolescentes y Jóvenes de la zona sur de Cochabamba, Bolivia, como resultado de mi participación en el Programa Jóvenes Cooperantes de Castilla-La Mancha 2009. Para más información y textos del taller, les invito a conocer el blog de la biblioteca y del Club de Lectura de la misma, en la dirección www.bibliotecacedipaj.blogspot.com

SERAFÍN CON SU PAREJA (Actividad: Escritura de un cuento a partir de la visualización de un persona, un paisaje y una fecha)

Serafín, tienes las piernas cortas, las extremidades breves como un instante de carne. Serafín. Eres menudo como una gota de rocío, minúsculo como una be chica, regordete como un garbanzo. Cuántas comparaciones te vuelven incomparable, Serafín, eres único. Único porque tienes un solo cuerpo, una mente sola que te apabulla en los días de miedo y te exaspera en las noches de rabia. Eres único porque eres un individuo que posees cosas que son sólo tuyas: tus años, tus complejos, tu destino, tu suerte, tus noches en vela, tus tardes de soledad salvaje y mansa compañía. Tu idiosincrasia, Serafín, qué exclusividad tan tuya.
Este bosque es tuyo porque tú lo conoces y las cosas que conoces te poseen y vos posees aquello que conoces: posees tu nombre, lo que recitas y sientes de memoria… Estas hojas conocen tus defectos, Serafín, tus pies, tus puños, tu capa triste de bufón doliente. Este bosque sabe que eres ridículo, motivo de burla y carcajada inhóspita.
Pero en 1939 las cosas han cambiado. Estamos ya después de Cristo y después de Cristo las eras cambian y los gustos desesperan: Déjala Serafín ella ya no te quiere. Odia tu bigote moldeado y esa sonrisa que finges con una mueca. Odia el tacto de tus manos, tu lengua pegajosa que la tortura a besos. No sois de la misma calaña, no compartís ADN, tan sólo el aliento que abandona en ti como una limosna. Te repugna, Serafín, te repudia como a un hijo malnacido, como a un minidiablo te maldice.
Y por eso, porque la maltratas contra su voluntad animal de ser amada por un ser que la entienda, porque la privas de encontrar un alma lanuda que en ella y sólo en ella su especie perpetúe, porque la haces sufrir y te odia a conciencia, te repite insistente el mismo rechazo, el mismo grito que te duele en el fondo de tu enana miseria. Recuerda, Serafín, que a buen entendedor pocas palabras le cuesta entender que este ser no te ama. Cuántas noches, sometida, no te repitió esta letanía, sus gritos incontestables de fiera insatisfecha. Te lo ha dicho, Serafín, y su decisión no respetas. Oye cómo te rechaza, oye su palabra eterna: “¡Beeeeeeeeeeeeeeeee!”

COCHABAMBA, 16 DE SEPTIEMBRE DE 2009 (Actividad: Redacción de una carta a uno mismo, inspirado en una foto de su infancia)

Odiado vos:

Escribirte era lo último que deseaba hacer en esta vida, pero he encontrado tu foto y no me has dejado más remedio. He gritado al ver tu rostro, tu cuerpecito de niño menudo, tu amago de llanto intempestivo, tan a punto de desbocarse. Qué inocente este tú tan niño, qué insignificante, con el cabello invertido, qué pelucón horrible, por qué finges ya de tan pequeño, qué pose amasculinada, toda la vida posando, fingiéndote un niño que no eres.
He visto tu foto y he echado a correr. He corrido durante horas y me has perseguido hasta la cocina, hasta el baño, te has adueñado de la otra parte del espejo, sé que has usado mi ropa, te has hecho notar en la mente de mis conocidos, que te desconocen y te reconocen como si fueras yo mismo. Has venido tras de mí con tal fuerza, con lo menudo que eres tanto corres, me has agarrado de las piernas y me has hecho caer, en ese ímpetu juguetón que detesto en los niños, molesto, irreverente, insolente, inoportuno, mocoso.
Me has hecho caer y me has abrazado. ¡¿Quién te manda hacer tal cosa?! ¿Cómo osas a abrazarme así, sin pedir permiso? Sin rogar, me has besado en la mejilla, con lo que odio semejante atrevimiento.
Y por eso te escribo, porque cuando yo te odio tú me besas y cuando tú me odias yo te beso, porque ese niño complementario mi senectud prematura acelera, y este viejo antes de tiempo que me vive impedirá año tras año que mi juventud se muera. He abrazado tu foto y te he besado con cariño, pues necesito odiarte para quererme, odiarme para quererte, odiarte para quererte y odiarme para quererme.
Estimado vos, gracias por vivir en mí y permitirme escribirte esta carta incoherente.
Te amo con locura, un beso enorme.

"SIN HUELLAS NO HAY DINERO", DIJO UN BANCO A UN HOMBRE SIN BRAZOS (Redacción de una noticia a partir de un titular inusual)

“¿Brazos para qué queremos, si tenemos alas para volar?” reza el cartel en el puerto de la capital de Armless Island, una isla perdida en el desierto acuático del Océano Pacífico. En ella, sus habitantes, fruto de una macabra e inexplicable mutación, nacen sin las extremidades superiores, es decir, vienen al mundo sin brazos, hombros ni manos.
Hasta hace unas semanas, para esta tribu indígena, que ha desarrollado las más hábiles e ingeniosas técnicas de recolección de frutos y caza de animales, la banca completamente desconocida, hasta que el banco británico The Whole Body Bank arribó a la isla con promesas de préstamos hipotecarios, planes de ahorro, fondos de inversión, tipos de interés, fondos de pensiones y plazos fijos. Los habitantes de Armless Island, que durante siglos se habían mantenido ajenos a los avatares de la banca y las finanzas quedaron atónitos ante semejantes prestaciones, servicios y ofertas tan rentables. “Todos depositamos nuestros ahorros, tras convertir todas nuestras riquezas en dinero —inexistente hasta entonces en la isla— en el The Whole Body Bank. Eran tan tentadoras sus ofertas”, afirma un afectado.
Meses más tarde, Peter Armless Junior se dirigió al banco para solicitar un préstamo, con el objetivo era comprar una barca que le ayudase en sus labores de pesca. Fue entonces que los funcionarios de la sucursal, que abandonaban velozmente la isla en una potente lancha motorizada, gritaron desde lejos: “Sin huellas no hay dinero”. Así sentenció el banco feroz al hombre, atónito y sin brazos, tan indefenso.

¿Qué es la multisituación? Dos fábulas macabras en torno a la ciberetnografía

2009-07-13T00:11:00.008+02:00

Carlos Maroto Guerola. Doctorando en Imaginación de Situaciones Grotescas. Universidad del Pozo Amarillo.

La ciberetnografía es polifónica, multisituada, móvil y conectiva. (La autora de esta frase ha solicitado que elimine su nombre de este blog, aludiendo falta de sentido del humor (Ver comentarios de esta entrada). Esta frase fue mencionada en un Congreso de Antropología Iberoamericana, realizado en la ciudad de Salamanca, en abril de 2009)

1.

—La ciberetnografía es polifónica, multisituada, móvil y conectiva. —me dijo.
—Tú siempre con la misma cantinela — respondí. —¡¿Cómo es posible que un objeto de estudio tal sea considerado heterodivergente, y no transétnico o socioestático?!
Tras minutos de contención, él me golpeó primero. Un golpe húmedo, con la mano entrecerrada en una mezcla de nerviosismo y desesperanza.
—¡¿La ciberetnografía un objeto de estudio heterodivergente, sin tener en cuenta parámetros pseudorecurrentes?! ¡¿Pero quién te has creído?! ¡¿Cómo te atreves a decirme esto?!
—Eres un descerebrado —contesté, irguiéndome desde el suelo con medio labio ensangrentado. —¡Es policéntrica y concentromórfica!
Marcos me agarró con fuerza, en un conato de abrazo efusivo, pero en seguida me liberó arrojándome, testosterona testaruda, contra la pared. Mi hombro se despedazó como una piedra débil contra un muro. En ese mismo momento, vislumbré las puertas del balcón de nuestra casa de par en par, abiertas hacia mi libertad y mi suficiencia investigadora.
—¡Inútil, etnoperiférico, desgraciado! —le grité desde el piso frío, desde la superficie adoquinada donde quedaba relegada de un manotazo mi independencia académica, mi solvencia en conocimientos, mi liquidez intelectual derramada de un plumazo sobre el suelo. —¡Depravado! ¡Conectiva tu madre que Dios guarde en su gloria!
De un brinco me avalancé sobre Marcos, empujándole con mi impulso contra la varanda del balcón desde donde habíamos contemplado tantas veces nuestro amor científico, nuestro idilio postdoctoral durante décadas. Acorralado bajo mi tronco, antes de que pudiera defenderse me agaché y, con mis manos en sus tobillos, le lancé hacia el cielo como liberando a un pájaro, diciendo adiós a mi amargura, diciendo adiós a las miradas por encima del hombro de que se construían simultáneamente mi experiencia y mi inexperiencia.
Marcos chocó contra un coche y se desplomó contra el pavimento, tres pisos más abajo, deslomándose en el cemento como el cuerpo perdigonado de una paloma gorda, gris, brotando de sus oídos como sangre sus medias vidas de bibliografías y citas a pie de página.

2.

—Tenemos que darles una mala noticia.
En aquel momento mi padre se sentó y reposó su mano derecha sobre la rodilla. Frunciendo la sonrisa campesina que se contorneaba, involuntaria, sobre su piel curtida y seca, desprendió la primera lágrima que pudimos presenciar, así, todos juntos, poco antes de saber que mamá moriría.
—Los resultados de las últimas pruebas nos han mostrado indeseables resultados. Desgraciadamente, la señora Ciberetnografía es polifónica, multisituada, móvil y conectiva. No podemos hacer nada.
Mi padre rompió a llorar sus setenta y seis años de cruces a cuestas, de noches sin dormir, preocupado por el devenir de la familia, de la unidad existencial que tanto se le desmembraba con la muerte de mamá.
—Tiene que haber algún tipo de terapia alternativa, Doctor. No podemos tirar la toalla —. Eso lo dijo Manuel, mi hermano mayor, cuyos ojos también probaban la visible desolación con que rogaba al doctor la necesidad de la esperanza.
—Lo sentimos. La enfermedad es irreversible: la señora Ciberetnografía se encuentra en estado terminal.
Mi padre mascullaba entre suspiros algo inteligible, que nadie intentó descifrar. Mamá moriría en cuestión de días. Toda una vida de sacrificio conjunto, de lucha hermanada por la vida se extinguiría tan brevemente, que una mano sobre el hombro de mi padre, o tal vez un apretón más fuerte antes de despedirnos para ir a dormir, sería el único medio mínimamente poderoso para consolarle.
—No podrán hacer visitas hasta mañana cuando la traslademos a planta.
El doctor se dirigió hacia la puerta tras agachar la cabeza, en un gesto de compasión rutinario al que ya estaba conscientemente acostumbrado.
—Todo ha sido por mi culpa: polifonía, multisituación, movilidad, conectividad… —sollozaba mi padre, desesperado, carraspeando, atragantado por la saliva amarga y la mucosidad del llanto.
Ante el silencio sepulcral de los que reciben la noticia de una muerte, el gas de los sollozos nos hacía toser, nos violentaba mientras recordábamos tristes tantas noches con Mamá, tantas mañanas con prisa, tantas vacaciones, tantas peleas y abrazos calurosos.
Tras días de dolorosa espera Mamá murió, y con ella murió la esperanza de la familia, los anhelos de futuro, los riesgos y sacrificios de una vida mejor, legándonos una insoportable soledad genética.
La polifonía mató también a mi padre algunos años después. La multisituación se llevó a mi primera hija. La movilidad dejó raquíticos a los dos hijos de mi hermano. Una conectividad sin remedio poblará eternamente las entrañas de nuestras arterias.

El hombre que se volvió un ovillo de lana

2009-07-13T00:03:00.003+02:00

El hombre que se volvió un ovillo de lana
Las noticias del Pozo Amarillo, Salamanca, 28 de abril de 2009.

Algo retrasado, Ramón ha llegado rodando al lugar donde habíamos acordado realizar la entrevista: “Perdonad —nos dice—. Últimamente no soy muy consciente de cuánto tardo en llegar a los sitios.” Viene de blanco, ligeramente deshilachado, pero regordete y lleno de energía. “Es la vida la que nos coloca en estos trances —argumenta con voz segura—. Seguramente no podamos evitarlo.”

De primer plato ha pedido alubias blancas en salsa de tomate y pan recién horneado. Le preguntamos por su proceso de transformación, por los cambios que se han producido en el hombre que, de la noche a la mañana, pasó a ser un ovillo de lana. “No recuerdo bien cuando me levanté, pero sería seguramente un día como otro cualquiera. Me levantaría a la hora de siempre e iría a trabajar, unas clases, tiempo de comer, rutina sin más.” “¿Me dice que no notó nada raro aquella mañana?” “Ya le digo que no: hablé con algún amigo, concerté alguna cita. Las primeras molestias empezaron por la tarde.”

El día se ha despertado claro. Por la ventana del restaurante donde almorzamos, atraviesa la pincelada soleada de un mediodía luminoso. El sol luce esplendoroso sobre este nuevo Esteban ovillo de lana.

“No hay nada de malo en cambiar así de estado, lo importante es experimentar, dejarse llevar por los cambios, relativizar la carga de realidad de cada uno de nuestros actos. Sigo siendo el ser irreal que antes tenía piernas y caminaba. Ahora ruedo hacia los sitios a donde tengo que ir. No es algo tan extraño. Los comportamientos rutinarios los adquirimos con relativa facilidad, los trucos que dejan caer en nuestra vida esa ancla pesada de mecanismos necesarios. Así sigo funcionando como parte del tejido social.”

De segundo, Esteban pide salmón marinado en salsa de aguacate, y otra copa de vino blanco. Mientras otea ansioso pero elegante el perfil del salmón marinado, Esteban enciende un cigarro como puede, y tal vez también por donde puede. “Me he tenido que acostumbrar a otros procesos conductuales: no apurar los cigarros o pedir que otras personas me los enciendan para evitar quemaduras u otros accidentes. Eso es todo.”

El restaurante poco a poco va llenándose de gente, de gente que transcurre por los pasillos de su devenir inconsciente, que no repara en un periodista entrevistando a un ovillo de lana. Todo fluye como si tal cosa. “Con suerte, con algunas personas con las que antes tenía la obligación de la cortesía he perdido el trato, no me reconocen; un repentino cambio de imagen ayuda a evitar situaciones desagradables: desaparecen los quejidos de todas esas personas que uno está harto de saludar siempre a la misma hora. Analizo mi irrealidad como un cúmulo de aspectos positivos, de ventajas que aumentan el porcentaje de felicidad que me está destinado, sin marcarme inabarcables límites ni metas inalcanzables, pero siempre siendo prometedor y comprometido. Sigo siendo el que era antes.”

Una tarde Esteban empezó a verse rodeado de hebras, de hilitos pelusones envolviéndole los brazos, de telarañas que trepaban por su ropa, de una fibra textil que le redondeaba, le suavizaba el perfil abrupto de su cuerpo masculino, todo más compacto, todo más profundo hacia sí mismo, hasta que se vio menguar en tamaño y caer al suelo como una pelota fofa, que llega al suelo y llama la atención de un gato.
“El aspecto no lo es todo, ser ovillo u otro objeto de la cotidianeidad. Así era también en mi cuerpo de ser humano, una unidad de volumen que ocupa un espacio y se mueve si así le lleva el viento o le menea el aire, casi sin voluntad propia pero con capacidad para desplazarse, para transportarse a otra porción de espacio donde no había nadie, donde cabe, donde encuentra su sitio. Así mismo sigo estando.”

Poco a poco el restaurante se vacía y Esteban pide un postre. Profiteroles sobre base de manzana confitada, café cortado con sacarina y un orujo de hierbas. Poco después encargamos la cuenta y nos despedimos. “No podemos olvidar que no estamos donde creemos que estamos, ni sabemos de dónde venimos, por qué esta prisa por llegar o por qué todo este tiempo sin estrujarnos, sin apreciar la materia invisible de los buenos abrazos, los sinceros, los que aprietan por dentro y remueven la sangre. Sigo abrazando a quien quiero y ellos me continúan abrazando, con la misma delicadeza, con el mismo tacto, con el mismo aprecio por mi fragilidad. Sigo siendo un afortunado.”

Nos despedimos de Esteban, que intenta hacer aspavientos desde su movilidad reducida de ovillo de lana, intentando que un taxista se detenga y le acerque a casa.

Só vou gostar de quem gosta de mim (en Viena)

2009-07-11T22:36:00.000+02:00

Yellow sick fingers

2008-12-15T13:13:00.005+01:00

Tengo los dedos amarillos y enfermos,
fúnebremente curvados
como quien asiente ante la vida
porque ha llegado otro entierro.
Desilusionados y lívidos,
restos de un cuerpo apenas,
son cinco huesos largos
que los perros me anhelan.

Grupos de skin-heads,
ancianos descuartizados ante tanto olor joven,
jóvenes violentos ante mi olor tan fuerte
―bueno o malo, aunque poco o nada embriagador,
soy oloroso―, me huelen como moscas aburridas
que, hartas de ensuciar la rutina y los platos de comida,
ansían pisar con sus patas contagiosas
mis dedos pálidos como fantasmas.

Diez dedos tristes,
prolongaciones muertas como muelles abandonados
en mi propio cuerpo,
y tanto peligro.

Qué fácil es reírse de los sueños patéticos,
de los niños que prefieren el pájaro lejano
a la desnudez fría
de cuerpos que no vuelan.

No necesito limpios los pulmones ni los dedos,
ni la voz clara y firme,
ni la garganta entera.

Por eso me persiguen las falanges anaranjadas,
las uñas negras,
las avispas que en mis manos revolotean
el olor a tabaco
que adormece mis arrugas y mis grietas.
La vida no es eso.

Y es que hay moscas tan hartas de espantarse,
tanta salud confundida,
tantos pulmones sanos
pero tantas mentes enfermas,
que, día a día y poco a poco,
a veces siento que de tan ignorada
está entristeciendo de muerte la belleza.

Guerola & Pablo. Shows El Savor (Salamanca, 19/11) y La Tertulia (Granada, 23/11)

2008-11-28T11:26:00.001+01:00

Desahucio contra la existencia

2008-11-04T17:46:00.004+01:00

Retando a su juventud, el desventurado A volvió a casa como cualquier día, consciente de todo lo que conllevan los días cualesquiera, con su carga de podredumbre y de miseria. B relamía las canillas tristes de la tarde noche. A las diez, la luna redondeaba su perfil creciente, mucho más lejos que cualquier idea.

C llegó más tarde, prendió un cigarro y saltó al sofá de un solo brinco; el cerebro dirige su mirada, la aposenta sobre el firmamento, y la resbala dulcemente en dirección a la pereza, y así queda C, dentro de las coordenadas hacia las que estrecha la mirada un vaivén acompasado de satélites, colmillos y tormentas.

Tras minutos de silencio, C y B están decididos: el corazón les palpita en la boca como un pez desafiando un anzuelo, con el paladar deshecho de humanidad, desllamándose, desnombrándose y descarnándose hasta convertirse en pescado crudo, anécdota culinaria y esquelética disidencia, en cualquier encuentro y de cualquier manera. Así se les desbordaba la histeria tan próxima a los dientes.

—Vamos a ver qué ponen —sugirieron.

—Los martes en la dos echan pimienta, en la cinco es toda esa serie triste de mentiras que os alientan, y creo que en la siete le ponen sal gorda a las mentes abiertas.

—Ahora con la digital terrestre no veas, siempre puedes tener suerte y pillar algo que te interesa.

A presintió ruidos desde el cuarto, la radiación desconcertante de cuando hay alguien dentro, en el pasillo, una respiración eléctrica. Sintió un resoplido detrás de la cabeza, un susurro oxigenado, una ráfaga de C02 desordenándole como un puñal la conciencia. Tuvo pues que tomar medidas, elaborar planes de ajuste, expedientes de regulación de miedo, medidas acordes con la gravedad de los acontecimientos.

—La excitación bruta, enamorada, natural, desprotegida, de un cuerpo alejado de una antena no es comparable al sexo tedioso, catódico, antilógico y triste de las tristes víctimas de este sistema —maullaron dos gatos sobre los asfaltos desérticos de sus dos aceras.

A se abalanzó sobre el sofá como una pantera. Con los dientes afilados mordió la mandíbula de B, rasgando violentamente sistemas nerviosos, organismos, tendones y mejillas, como indican los informes, mientras C quedó desgarrado sobre el sofá inútil, con restos de pintauñas y arañazos ensangrentándole el rostro.

Clavando su mirada en el techo, relajándose boca arriba sobre la alfombra y su afrenta, A quedó libre al fin de otro anochecer más sin trascendencia, de los mediocres arrebatos espirituales muertos de niebla, de una nueva licencia de desahucio contra su existencia.

Guerola & Pablo juntos e ao vivo - 23 de novembro

2008-10-26T20:55:00.002+01:00

http://www.tertuliagranada.com/

Ensayos en Salamanca, 11/10/2008

2008-10-26T20:50:00.001+01:00

Guerola y Pablo en el 5. Espiral en Granada (24-25/11/07)

2008-06-29T22:30:00.001+02:00

No sé qué hacer con mi vida

2008-06-29T20:28:00.005+02:00

NO SÉ QUÉ HACER CON MI VIDA:

si morir de viejo o suicidarme joven,
si sacar conclusiones o enfermar de dudas.
No sé si dejar los sueños o vivir de golpe
en la más perpetua de las fantasías.
Si exigir certezas o infundir incertidumbres,
si llorar de frío o reír desnudo,
si relucir o apagarme.

No sé de verdad qué hacer con todo esto:
si volverme piedra o volar,
si ignorar quién soy o razonarme.
Soy tantas dudas de mi,
que respiran mis pulmones incógnitas de aire;
tantas preguntas soy sobre mí mismo
que responderme es igual a envenenarme.

Él sabe que no es bueno

2008-06-24T15:11:00.012+02:00

Él ya sabe que no es bueno, no es aconsejable, de hecho está prohibido, así, sin licencia ni plan preconcebido, tener armas en casa. Así le dice su mujer día tras día: «si la tienes la acabarás utilizando». «Claro —contesta—. El que algo tiene algo le cuesta». Y es que hay momentos en que un disparo es un grito de protesta, un movimiento reflejo estrictamente necesario.

El mercado común, la más secretamente despiadada confederación de economías sociales de mercado, Unión Europea de ciudadanos cruelmente desinformados, decide sacrificar doscientos años de lucha social y sindical sin ningún tipo de remota y recóndita consulta democrática, sin que ningún tipo de medida semejante se escuchara en tantos mítines electorales de tantos partidos dictatorialmente al poder encumbrados, ampliar los límites de la jornada laboral para que un empleado pueda trabajar hasta un máximo de 65 horas semanales, si así lo acuerda con el empresario, o, en el mejor de los casos, si así el empresario decide con él acordarlo. Pero bueno, este al fin y al cabo es un detalle mínimo, diminuto, nimio, intrascendente, que no es importante, vaya. Tampoco lo es, sin duda alguna, que una nueva directiva acordada por los feroces ministros de interior de la misma imparable maquinaria de engañar decidan de la forma más humanitaria posible que los inmigrantes ilegales interceptados en territorio comunitario puedan permanecer hasta 18 meses retenidos antes de su expulsión. Tampoco es importante, qué nos importa a nosotros, que no somos inmigrantes, o que lo somos, de la forma más globalmente marginada, que esas directivas se aprueben en Luxemburgo, con lo cerca que está eso, y que en ese territorio donde las peores utopías se vuelven realizables, personas cuyo nombre y rostro acaloradamente desconocemos y voluntariamente ignoramos dispongan de nuestra libertad como de una gran tarta de la cual devoran pedazo tras pedazo, cuña tras cuña, uña tras uña, brazo tras brazo, dejando en sus bocas los restos de nuestra sangre como restos de nata sobre sus carrillos obesos y rosados. Esos asuntos banales, insípidos, insustanciales, fútiles, superficiales, anodinos, vanos, tan triviales, poco nos importan.

Lo que sí nos importa, lo que nos levanta en armas, lo que nos echa a la calle, lo que nos aclara la rutina como se lava tras meses en el más árido de todos los desiertos una cara resquebrajada, lo que nos resuelve el alma, son esos fascinantes fuerzudos, atractivos, prepotentes, catetos, ignorantes de su propio poder, tan maquiavélicamente afortunados, esos hombretones macrocósmicos e inexplicables, que meten goles y se abrazan y se sacan fotos, tan eufórica y espontáneamente, en esta Europa sin derechos donde el único derecho es a una sustancial indemnización económica por ser exclusivamente una imagen de marca.

No os soporto. Tres semanas de manifestaciones con millones de participantes, deportistas multimillonarios, poderosos magnates de los medios de comunicación de masas, activistas incontables, ciudadanos de a pie o de a rastras, lo cual refleja sin duda mucho mejor la realidad que estamos autorizando, millones de energúmenos se manifiestan día tras día, hora tras hora gritan, pierden la voz, enmudecen, derrochan todas las energías malgastadas en tantas horas de trabajo para comprar una mísera entrada, para gritar revolucionariamente, como guerrilleros de la más asquerosa y repugnante nada, que Turquía ha ganado su segundo partido en la Eurocopa, que cada vez somos mejores, cada vez más invencibles, cada vez más inalcanzables, que Croacia le metió tres grandes goles a la tan temible Austria, que Polonia hincó dos maravillosos goles a la suecia más titánica.

Él sabe que si tiene un arma se la merece, y es por algo, es porque hay que matar, eso está claro, porque hay que matar cuando sobran razones, o cuando faltan, cuando falta razón para entender tanta desidia, tantos gritos dados desde la más insaciable grada, en la voz del poder más platónico y despreciable, en voz del nacionalismo más barato e incongruente, en voz del patriotismo más estúpido y más desenfrenado. Estos ignorantes que gritan en mi puerta, que se manifiestan contra sí mismos y a favor de su propia ignorancia no merecen vivir, Encarna.

Manolo no la hagas, por favor, Manolo, no lo hagas.

No me detengas, la historia absolverá esta barrabasada.

Y así diciendo, abre Manolo la puerta del balcón, y empuñando su pistola como quien liberta a una raza, empieza a disparar contra todos los turcos, españoles, portugueses, franceses, rumanos, croatas, rusos, polacos, suizos, alemanes, checos, austriacos, contra toda esa masa detestable que lee el Marca como quien lee una Biblia, como quien se arranca los ojos para vociferar a favor de su propia desgracia. Se lo merecen, Encarna. Si no les mato esta arma no me sirve para nada.

Y una a una se apagan las risas de la hinchada, una a una explotan las cabezas de la muchedumbre hambrienta de goles, de disparos a puerta, a bocajarro, de fueras de juego, de penaltis, de tarjetas rojas, de peleas y pedradas. Uno tras otro caen sobre la calzada, cuerpos inertes temblando en un baile fatuo, en un espasmo leve como una danza amarga sobre el asfalto, mientras el terror se expande entre la ciudadanía, uno tras otro caen los revolucionarios, caen los manifestantes, aturdidos y sin vida, mueren las moscas repentinamente fusiladas, arden fanáticos los corazones a cañonazos.

Ruy Duarte de Carvalho, Indicios de lluvia

2008-03-21T20:33:00.005+01:00

A continuación os ofrezco mi traducción del cuento del escritor angoleño Ruy Duarte de Carvalho Indicios de lluvia, que aparecerá próximamente publicado en la Revista Abril, publicada en Luxemburgo. Los enlaces a la información sobre Ruy Duarte de Carvalho y la Revista Abril, podéis encontrarlos en el apartado "Enlaces interesantes".

Llevando la mirada hacia el sur, hacia la izquierda del sol, alrededor de las cinco de la tarde, el cielo se ensombrece, de un azul denso, por encima de las copas de los árboles del monte lejano. Indicios de lluvia.

Adriano Kapiapia, en mitad del monte, gira sobre sí mismo y analiza los indicios. Contempla el cielo por encima de los montes, las piedras y las arboledas que languidecen a lo lejos, más allá del universo que conoce. Hacia el sur las vistas son reducidas, el nacimiento del río, planicies hacia el norte, también hacia el poniente.

Adriano Kapiapia predice el cielo. Sobre el horizonte que el ramaje conforma, sobre la ladera que tiene a su frente, se expande la masa de una nube espesa, negra y pesada, con una orla blanca. En el hemiciclo opuesto, el cielo es claro, todavía, provisto de una luz azul y rasa. Sin embargo, llevando la mirada hacia arriba, y recorriendo con ella la curva que se describe de una punta a otra del horizonte, se puede ver cómo el cielo se va oscureciendo poco a poco hasta transformarse, apaciblemente, en un fondo opaco para la orla blanca. Solo la orla, pues, anuncia la nube espesa. Otras nubes más pequeñas la antecedieron y se esparcen ahora libremente por el cielo, sin conquistar aún, no obstante, el azul del norte, donde se dibujan tan solo ráfagas fugaces. Y el cielo está así, con el sol, que quema, a media altura.

Es diferente ya la luz de la tierra. La luz cruda del sol se ha convertido en resplandor. La luz del resplandor. El rectángulo de tierra labrada, que se extiende a uno de los lados del camino, vive una luz que se diría autónoma y creciente, de combustión oculta y prolongada. La misma luz viven las piedras, los troncos de las arboledas, la ceniza yaciente de las talas de octubre. Es una luz que brota repentinamente. De la tierra y de las formas. Las hojas, que son verdes, reflejan brillos cálidos en sus bordes, no como si el cielo fuese dorado y ellas fuesen su espejo y el brillo las envolviese y el aire procurase esas formas para así exhibirse. Sino como si el cielo, que poco a poco se oscurece, transfiriese a la tierra la luz que la tempestad expulsa de sí. La luz, al encuentro de la noche que la tormenta impone. Indicios de lluvia.

Adriano Kapiapia ausculta el sonido. El sonido y los sonidos. El sonido se ha extinguido, el marullo de la rutina encendida, que confunde orígenes y distancias, la vaga y efervescente amalgama de gritos, ruidos, pasos y vuelos. Ahora los sonidos son nítidos, orígenes localizables que vierten al aire sus sonoras señales. Y es sobre este silencio que avanza el sonido tangible, el sibilante ímpetu de las criaturas aladas, la lija que se insinúa entre las hojas de los carrizos, los chasquidos aislados de las ramas secas, la voz de una mujer escondida por las piedras, el ronquido exhausto de un motor renqueante, el cacareo de las pintadas en su huida apresurada, la vaga percusión de los truenos lejanos. Y el viento. El viento interior del bosque oscuro, localizados focos del viento que asciende, el súbito temblor de un nudo de árboles secos. Viento sin norte, remolinos atolondrados en la planicie sombría, la tierra exhala hálitos nocturnos. Indicios de lluvia.

Adriano Kapiapia contempla aún el cielo. A lo lejos, extraordinariamente definidos, los cada vez más tenues contrastes del ocaso. Y la silueta de los montes. Es lo que queda aún de tierra iluminada. Resplandece, clara, como solo podemos apreciarla cuando llueve, la bruma ya extinta o encumbrada en las nubes, concretas y presentes, confundidas ya en una sola nube que se diría cielo, nocturno y bajo, invasor de un cielo anterior y sin límites. Al sur, la noche; al norte, el día. Todo nítido, pues la noche está alta. Nunca fueron tan distinguibles las formas recortadas de las piedras, de los árboles, de los caminos y sus accidentes. Y a lo lejos, la claridad de la sabana. Indicios de lluvia.

Adriano Kapiapia retoma la marcha y apresura su paso. A duras penas consigue ascender la pendiente, alternando el paso de sus piernas gruesas, entumecidas e hinchadas por la edad. Después se detiene y dice para sí mismo:

—Va a empezar a llover. Pacasa Kitato, mi hermano, ya tiene que estar viniendo para acá.

Pesado y torpe, logra alcanzar con esfuerzo la cima del monte. Y lentamente se difumina en el oscuro paisaje.

El cielo es solamente oscuro ya en su inmensa totalidad. Y se oye un zumbido que proviene del este. Es la lluvia que se acerca. Sobre la tierra labrada que Bumba Kasuque cosechó en octubre y Vunge Kisate rozó tres veces, caen gotas gruesas, primero de forma aislada, mofándose del suelo, después cubriendo toda la superficie, hasta que otro color se apodera de la tierra, ahora roja, luego más parda, y se abren fisuras por donde corre el agua, y las hojas brillan aunque ya estén secas y se ennegrecen las piedras y el mundo se pinta de blanco.

Es otro el silencio, desgarrado ahora, bullicioso y cierto.

Ascienden voces desde el fondo del valle. Emergen en grupo, de la cortina blanca de lluvia intensa, firme y copiosa, los cuerpos mojados de personas que cantan. Les encabeza un anciano, que camina con paso desgastado, mudo, y que no canta, ni ríe, ni habla, y mira hacia el suelo, y tiene un gesto mojado que no denota alegría ni tristeza.

Esta lluvia es suya. Es suya y de los vivos a quienes los muertos escucharon. No necesita dar de sí más de lo que ya es. Está dentro de la lluvia, habita en los parajes que la engendran y la dan. Ya vive en un mundo que es uno solo y no se distingue. Si está vivo o muerto, si es Dios o palabra, si es gesto o si es alma, le trae sin cuidado. Él es mundo, y si es mundo camina en silencio, pues es el silencio quien todo lo gobierna.

Adélia Prado, Vals para una tarde serena

2008-03-21T20:16:00.004+01:00

A continuación os ofrezco mi traducción del cuento de la escritora brasileña Adélia Prado Vals para una tarde serena (Uma valsa para dançar), que aparecerá próximamente publicado en la Revista Abril, publicada en Luxemburgo. Los enlaces a la información sobre Adélia Prado y la Revista Abril, podéis encontrarlos en el apartado "Enlaces interesantes".

Américo, te amo, Américo. Tienes una tienda de telas y una mujer a la que vives queriendo no engañar, un hijo tan mono, Américo, unas manos tan finas de medir tejidos, de acariciar mi cuello como si me fueras a asesinar. Eres un coloso, Américo, lo tienes todo para encantarme. Es tan ignorante tu inteligencia antiacadémica que los mundos nuevos que me descubres me resultan deslumbrantes. Qué dientes afilados… Se te ve tan saludable, no me vas a pedir que te invite a un té. Siempre que te pido un metro de gasa me replicas, para darme más conversación: «Llévate también un metro de este amadapolán». ¿Dices amadapolán porque eres tonto o porque quieres hacerte el listo, Américo? En otra época, a la primera equivocación al hablar, descartaba a cualquier hombre. Hoy no. Hoy quiero probarlo todo. Eres un padrazo, un hombre de tu casa, un marido ejemplar. Seguro que tienes un libro ¿verdad? Y una colección de paquetes de tabaco y una foto de tu madre. Cierras la tienda los domingos y las fiestas de guardar, increíble Américo, no quieres hacerte rico, eres tan irresistible. Tu mujer viene y me pide un poco de azúcar y yo lo que le pido es que me deje ver tu álbum de fotos: tú con tu hijo en brazos, tú poniéndole comida al pájaro, tú jugando con el perro. Cuando te quedas quieto y dejas de contemplarme de esa forma invisible, te dibujas en mi mente, se dibujan esos ojos tuyos de hombre tan bonitos, más que los de una mujer, bonitos. Tú eres mi amor cortés, por ti hago dulce de leche, y lo corto en cuadraditos, y me pongo mi blusa bordada y me siento en el banco de la plaza y espero a que pases, cuando «cae la tarde tristona y serena, con una delicada y suave languidez»[1], para entregarte mi corazón.

Tú pasas y yo te digo: «Buenas tardes, Américo.»

[1] Campos, Erothides de (1924). Ave Maria (varios intérpretes).

Poética de CMG publicada en la antología de jóvenes poetas castellano-manchegos Inmaduros 26

2008-03-01T14:16:00.013+01:00

Es difícil llegar hasta aquí. La calle que me ha traído hasta este lugar inusitado es un desierto favorablemente inhóspito: parece que hubieran situado aquí este silencioso museo para que no lo viese nadie. Existe un precio módico para estudiantes y es muy recomendable conocer su horario: este indescriptible carmen no está siempre abierto, aunque la única diferencia entre que lo esté o no es tan solo que la puerta está abierta, evidentemente, y que un trabajador o trabajadora nos recibe tras ella y nos vende una entrada. Por lo demás, nada cambia en este lugar casi deshabitado. El museo está completamente vacío y los jardines del carmen en que se encuentra son casi vírgenes de tan absolutamente desconocidos.

He llegado hasta aquí para sacar algunas fotos —aunque aparentemente no está autorizado— y preguntarme y darme una respuesta sobre qué es la Poesía o, mejor dicho, sobre qué es o en qué consiste mi poesía. La respuesta parecía demasiado complicada, pero al llegar aquí, a este oasis solitario y mudo, me he vuelto a dar cuenta de que es extremadamente sencillo.

Vengan conmigo. Echen un vistazo a este paisaje inacabable: a lo lejos pueden verse los pueblos de la Vega; un poquito más cerca, los mastodónticos, uniformes y periféricos edificios del barrio del Zaidín; aquí al lado, el antiguo barrio judío del Realejo. Intenten contar ahora todas las grúas o urbanizaciones que abarquen sus ojos y repararán en que no son dedos lo que nos falta —ojalá solo fuera eso— sino números capaces de cuantificar y abstraer todo el dinero sucio sobre el que se erigen los contratos millonarios que son ya cimientos de todos los detestables gobernantes que han sido comprados, amantes de la corrupción, vendedores de su alma y de tantas ilícitas licencias. Por el contrario, será fácil que nos sobren dedos para contar árboles —no en este carmen, por supuesto—, trabajadores con sueldos, horarios y vidas dignas, adolescentes comprometidos o empresarios con conciencia.

¿En qué se convierte la Poesía ante este paisaje? La Poesía se convierte en una forma de lucha, en un instinto rebelde de protesta, en un alarido escrito ante la indiferencia, la ignorancia o la violencia. Mi poesía habla de nosotros, habla de mí, pero siempre con un afán destructivo —pesimista, dicen algunos— para que llevemos a cabo una reflexión sobre este sistema político-económico antisocial y anticultural que nos encierra y nos niega la libertad, nos obliga a consumir hasta vaciarnos, a ser esclavos míseros necesitados de materia, a no querernos y a no respetarnos, a quemar bosques, matar árboles, transformar las ciudades en parques temáticos de hormigón conectados por autovías innecesarias, a exacerbar nuestra mediocre burguesía con campos de golf que nos hagan sentir adinerados por fin, cuando todo el país sea ya un viejo famélico y seco por tal arrasadora ansiedad de riqueza.

La Poesía es revolución, pero no solo es revolución escribirla. Lo es escucharla, leerla y, sobre todo, sentirla: poesía del silencio, de la música; poesía de las playas inexploradas, de nuestros cuerpos libres y desnudos —sean cuales sean sus posturas o tendencias—, de una canción de João Gilberto, de soñar que cada noche puede haber luna llena.

Si el sistema nos somete, si el ser humano cómplice y culpable nos esclaviza, la Poesía es la respuesta. La Poesía es mi respuesta, mi forma de negarme a esta vida sumisa e impotente, de reafirmarme en estos ojos que ven, que opinan, que discuten, que piensan. La Poesía es mi identidad, soy yo: es la esencia más pura de mi desobediencia.

Hattewisler 950

2008-03-01T13:55:00.006+01:00

Hace ya más de cuatro meses de aquella mañana. Recuerdo que sentía esa necesidad, esa ansia insaciable de compartir mi rutina con otro ser mortal, otro ser inocente, con otro yo cualquiera. Que era otoño o verano, que el invierno había dejado sobre las flores un terrible olor a muerto, y que la primavera desapareció espantada como un pájaro, hace ya más de cuatro meses.

Me vestí rápido. Caía la camisa sobre mis hombros como una caricia obediente. Apenas el pantalón avisó de que ya estaba puesto. Mi cara amaneció de repente, sin vejez ni recados que arreglar. Apenas como siempre pero con más luz. Porque aquella mañana fue luminosa, y el Sol perseguía a los turistas como un ladrón amarillo.

Bajé la calle con ímpetu y sonriente, giré a la izquierda y allí, tan cerca, estaba ella.

Ella.

Nuestro primer encuentro había sido tan solo dos semanas antes. Pareció que nos chocamos en medio de la calle, como dos desconocidos. Pero ni siquiera nos tocamos. Me llamó desde el cristal como una prostituta pequeña, como una niña desatendida.

—Llévame contigo —me dijo.

Cada día pasé a su lado celebrando el milagro. Mi estómago andaba impaciente, como si esperara de golpe a todas sus mariposas. Y es que allí estaba aquel pecho pequeño como una armadura, las amenazas limpias de sus dientecitos, aquella mirada reluciente como un cuchillo nuevo.

Me convertí al fin en un hombre decidido, y entré en la tienda enérgico. Pagué el precio necesario, apenas tres o cuatro euros, y es que los grandes placeres de la vida tampoco tienen precio. Estaba ya en mis manos, afilada y dulce. Su tallo era escuálido y flexible. Ligera y suave era su cabeza.

Llegué a casa casi sin aliento, pues no más salir de la tienda empecé a correr, y a sudar de impaciencia. Fueron cinco minutos.

Rompí la caja, rasgando de felicidad cualquier plástico. Sobre el suelo cayó el cartón en dos pedazos.

Mi niña.

Nos abrazamos fuerte, como si no supiéramos respirar. Empecé a besarla sobresaltado, excitado, agradeciendo al mundo semejante delirio. ¡Mi niña!

Besó primero mis labios, para besarme después con tanta fuerza el cuello... y es que son tan suaves los besos de las víboras tiernas... tantos besos hemos de darnos y tenemos tan poco tiempo...

Que me desmayé en seguida, casi muerto. Fue en verdad lo mejor para el hombre: inimaginable rasurado, un acabado impecable. Un final perfecto.

Nueva cuchilla Hattewisler 950.

Procuramos que todo pareciera un suicidio. Aunque tal vez ése sea uno de esos detalles que hay que dar por supuestos.

Sergio Sant'Anna, Un cuento nefando

2008-03-01T13:02:00.015+01:00

A continuación os ofrezco mi traducción del cuento del escritor brasileño Sérgio Sant'Anna Un cuento nefando, que aparecerá próximamente publicado en la Revista Abril, publicada en Luxemburgo. Los enlaces a la información sobre Sérgio Sant'Anna y la Revista Abril, podéis encontrarlos en el apartado "Enlaces interesantes".

De entre todas las historias posibles, seguramente ya habrá sucedido alguna como esta.

Un muchacho de diecisiete años, metido en el mundo de la droga (que ha llegado incluso a robar y a prostituirse para comprarla) y con aspiraciones rimbaudianas de poeta maldito, tiene unos celos enfermizos de su madre divorciada, sobre todo por un rollo que él sospecha que ella mantiene con un hombre mucho más joven. Una noche, la ve llegar a casa sutilmente contenta, por causa del alcohol, y con el aspecto de quien vuelve de un encuentro amoroso, con minifalda y una blusa escotada. Mientras se desviste, él entra en su cuarto, abruptamente, vestido solamente con unos pantalones cortos, y observa el sujetador rojo y las braguitas negras que ella lleva puestas.

―Vas hecha una guarra.

―No digas eso de tu madre.

Él la acerca hacia sí y estruja su cuerpo.

―¿Quién te dice que no acabas montándotelo conmigo también?

Con los brazos sujetos, ella tan solo puede golpearle, sin fuerza, en la espalda. Después alcanza a darle en la cabeza, dos veces. Él se enfurece, la empuja contra la cama y se abalanza sobre ella.

―No hagas eso, hijo mío; suéltame, suéltame ―ella empieza a agitarse y a gritar, pero enseguida baja la voz, con miedo de que la oigan los vecinos; de que se inmiscuyan en su abominable intimidad―. El chaval entonces afloja el brazo y se separa de su madre, pero solo para levantarle el sujetador, mirarle y tocarle, fascinado, los pechos. Y justo después, con movimientos bruscos, rapidísimos, le arranca las bragas y se quita los pantalones. Y, durante un instante, los dos se contemplan, ella fijándose, horriblemente hipnotizada, en el pene erecto de su hijo; él, con la sensación ―a pesar de tener solo restos de cocaína en su organismo― de que puede con todo. También siente un ligero pavor por lo que va a hacer, pero es como si, habiendo llegado hasta ese punto, no pudiese echarse atrás. Y recuesta nuevamente su cuerpo sobre el de su madre.

―¿Es así como lo haces con él? ¿Así?

―¿Qué él, hijo mío? ¿Tú estás loco? ―ella vuelve a agitarse con todas sus fuerzas; sin embargo, mucho más fuerte que su madre, él inmoviliza sus brazos y, con una de sus rodillas, mantiene las piernas de ella entreabiertas, intentando penetrar en su vagina, medio sin ganas, la madre completamente rígida, como una estatua hecha de la piedra más firme. Él alza su brazo derecho y hace el amago de darle una bofetada.

Y es entonces cuando, en una mezcla de agotamiento y loca lucidez, ella se abandona. Relaja los brazos y las piernas y queda a merced de su hijo. En un primer momento, su decisión puede explicarse por miedo, cansancio, rendición en la lucha. No obstante, aunque esté dejándose llevar por el instinto, ella es consciente, automáticamente en aquel momento, de que su entrega encierra otras razones extremadamente poderosas. Sabe que si su hijo la posee a la fuerza, quizás llegue a considerar que su delito es tan nefando que no será redimido jamás. Y, de entre todos sus miedos, uno de los mayores es que un día él no encuentre más salida que el suicidio. Dejándose llevar, sea cual fuere el nombre que le demos a este acto, llamemos delito o pecado esto que están cometiendo, será su cómplice. Y ella siente también, en su interior más recóndito y misterioso, que algo en su forma de ser y de relacionarse con su hijo, desde siempre ―un algo ligeramente indebido, equivocado, en su relación con él―, dio origen a todos los factores que han llevado a ambos a estar a solas en aquel piso y en aquel cuarto, en aquel preciso instante. Todavía alberga una vaga esperanza, casi irracional, de que en la escalada de su hijo hacia la infamia y la destrucción, su inconmensurable dádiva pueda tener algún poder transformador. Y como si apaciguase toda la violencia de aquel acto, ella le acaricia la nuca y susurra: «Hijo mío, hijo mío». Y él la penetra, sí, y ella está lo suficientemente húmeda como para que eso pueda suceder, y él, y ella, aturdidos, se asombran de que algo así esté ocurriendo, y el mundo siga girando sobre su eje y llegue hasta aquel cuarto el barullo de los coches de la calle, las voces que salen de una televisión encendida en otro apartamento, los ladridos de un perro. Y ella continua tan lúcidamente loca que dice: «No te corras dentro». Y su hijo obedece.

Él.

Tropezando torpemente, ya con los pantalones puestos, el hijo huyó hacia su cuarto y cerró de un golpe la puerta, pero sin trancarla, lo cual tal vez dejaba abierta una posibilidad de la cual aún no era muy consciente. De lo que sí era consciente era de un deseo de enfrentarse a lo más tenebroso de si mismo.

Se imagina ahogándose en un pantano, enredado entre pegajosos reptiles. Si todavía le quedase cocaína, ya se la habría tomado, lo cual le habría transportado a un trance conocido que quizás le hubiese reconciliado con su agitación interna. Por un lado, se siente tremendamente avergonzado, con miedo y aversión hacia lo que ha hecho, pero, a la vez, existe en su mente turbulenta un ansia realmente siniestra, una excitación por haber cumplido el desafío, por haberse enfrentado al ambiguo sentimiento de fascinación y obcecación que siente hacia su madre más allá de todos los límites y convenciones posibles, y una especie de mágica satisfacción porque ella, sin duda alguna, se había entregado. Y él no solo siente que ha superado a todos sus amantes ocasionales, sobre todo al más joven, sino que también se considera motivo de orgullo para el libidinoso poeta que tanto admira, Rimbaud ―en realidad uno de los pocos que conoce―, y que, en secreto, le sirve de modelo.

Y, como si la poesía le redimiese absolutamente de todo, como si pudiese esta incluso ser un sustitutivo de la droga y pudiese ser, literalmente, disfrutada físicamente, coge un bolígrafo de su mesita de noche, lo empuña y, recostado sobre la cama, graba en su brazo izquierdo, nerviosamente, como quien se pincha, las siguientes palabras, con las que, una vez más, recurre a la imagen del pantano: poeta, dioses, pecado, ángel, pantano, gusanos, cangrejo, flores, pájaros nocturnos, lirios, luciérnagas, y así, al día siguiente, tal vez estas palabras le sirvan de base e inspiración para escribir un relato o un poema. Palabras con las que quiere decir más o menos que «un poeta comete un pecado tan desafiante para los dioses que estos le ahogan en un pantano, donde su cuerpo es devorado por gusanos y cangrejos, pero, de la putrefacción de su cuerpo, nacerán flores, y noche tras noche, él por allí sobrevuela como un ángel cuyas alas son pétalos y tiene la frente ceñida por una corona de lirios, y, a su alrededor, conformándole un vestido, revuelan luciérnagas al ritmo de un coro de pájaros nocturnos tan negros que se confunden en la oscuridad.»

Él reposa entonces el bolígrafo sobre la mesita de noche y, rendido, cierra los ojos.

Ella.

Ella había entrado tan sigilosamente en el cuarto de su hijo que, cuando el entreabrió los ojos y reparó en la presencia de su madre, vestida con una bata negra, le pareció estar teniendo una visión. Sentándose en su cama, le cogió de la mano:

―Vamos a olvidarnos de lo que ha pasado, ¿vale?

―Perdóname si puedes, mamá ―él la coge también de la mano.

―Nosotros nos olvidamos y no hace falta que se entere nadie.

―De acuerdo, mamá, eres una santa.

―Tan sólo soy tu madre. ¿Qué te has escrito en el brazo?

Avergonzado, se cubre con las mantas el brazo que se ha escrito.

―Nada, unas cosas que se me han ocurrido. Quizás para un poema.

―Seguro que te queda muy bonito.

Ella le acaricia el pelo y él cierra los ojos, pero mueve la cabeza de un lado para otro, con gesto crispado. Entonces abre de nuevo los ojos y dice con violento ímpetu, conmovido:

―Voy a dejar la droga, mamá, ya verás, yo puedo.

―Seguro que sí, hijo mío.

―Y mañana voy a clase.

―Yo te despierto. Ahora duérmete.

Él vuelve a cerrar los ojos y ella extiende su mano sobre la cara de su hijo, sin tocarlo, anhelando tener poderes mágicos para poder calmarle. Y enseguida se disipan las dudas de si está durmiendo: su rostro se serena y parece un niño más pequeño.

Brillan en los ojos de la madre las lágrimas que estaba intentando contener.

Dios, dice, muda, pero claramente. Si por casualidad existes, haz que todo el peso y el sufrimiento por lo que ha sucedido esta noche recaigan sobre mí. Pero, si es realmente verdad que existes, no puedes negar que eres el único culpable de todo, el único e inmenso pecador. Y, de repente, se da cuenta de que el peso y el sufrimiento que ha solicitado enteramente para sí la llevan a un extremo que es a su vez la entrada hacia una especie de euforia desafiante ―y, en eso, cuánto se parece a su hijo―, que le asegura que, tanto si existe como si no Aquel a Quien llaman Dios, todo lo que pasa en el mundo es lo que tiene que pasar, y lo que pasó entre ella y su hijo ya le habrá sucedido a otros y a otras desde tiempos inmemoriales, mucho más cercanos al principio de todas las cosas, y atraviesa su mente la figura de una mujer salvaje agarrada a su hijo en una cueva oscura, inserta en un mundo lleno de fieras y peligros, como es también, pero de otra forma, el mundo de hoy en día, y que ella ha mantenido, sí, relaciones sexuales con su hijo, pero ¿y qué? ¿va a ser eso ahora el fin del mundo? Y aunque eso no debe ni va a suceder nunca jamás en modo alguno, a ella le compete conseguir que eso no se convierta ni en un drama ni en una tragedia, y ya lo veréis, las cosas tomarán un rumbo muchísimo mejor y el hijo acabará saliendo de las drogas y otras cosas horripilantes que estas le llevan a cometer.

El hijo se gira para un lado y parece dormir profundamente y ella se levanta y va a su cuarto sabiendo que, al día siguiente, volverá a ese cuarto vestida para ir a trabajar y despertará al chaval para que vaya al instituto, y antes de que él entre en el baño, ella le preguntará si le apetece tomar leche con cereales, café o colacao. Puede ser que le pregunte también si va a querer un huevo pasado por agua. No, un huevo no, pues no suele querer un huevo pasado por agua para desayunar y será necesario que, ese día siguiente, todo ocurra de la forma más habitual posible.